Aquellos años

-Niños, dejadme contaros una historia sobre el guerrero más valiente jamás conocido. Él era conocido como El Luchador. Era alto, con una corta melena rubia, de ojos verdes y con músculos fuertes. Era un hombre robusto, el más ancho de los hombres de la brigada que...
-¡Oh, no! Otra de tus historias, no, abuelo -dijo Kevin con cara de asco.
-Sí, abuelo, eso que nos cuentas son mentiras, nunca existió ningún "luchador". Si hubiera sido así, seguro que habrían hecho un videojuego sobre él -acotó Laura.

Mis nietos siempre eran así. Se levantaron y se fueron a jugar a un juego de supuesta guerra. Los que hubieran inventado semejante aberración no habrían salido de sus escritorios a la guerra ni aunque les pagaran por ello. Debe de ser porque soy anciano, pensé. ¿Cómo voy a entender yo que con un mando con miles de botones absurdos podrías matar a cientos de hombres sin levantarte del sofá?

Lo que yo viví sí que era una guerra en condiciones. Recuerdo cuando era joven, y las arrugas no surcaban mi cara. Yo era muy alto y fortachón. Las mozas me miraban con aquellos ojos pícaros, se volvían locas por mí. Me llamaban El Luchador. Recuerdo cuando nos fuimos de misión y me dispararon. Sentir el sabor a metal que deja el miedo cuando ves borbotar sangre de tus dos piernas y aún así pensar que eres la única salvación de tu batallón. Eso sí era una guerra. Arriesgabas tu vida, y tu grupo dependía siempre de ti, y tú a la vez de ellos.

Aquellos fueron tiempos difíciles para todos. A pesar de que nuestros soldados sobrepasaban en número a los del contrario, pasábamos noches sin dormir, pensando en qué decir, qué hacer si alguno de nosotros moría, o incluso si fallecíamos nosotros mismos. En época de guerra la gente pasaba hambre, pero la familia del soldado siempre era la que más perjudicada salía. El hombre era el que traía el dinero a casa. ¿Qué haría la mujer si su hombre muriera en el campo de batalla? Esa era la peor noticia que se le podía dar a una familia. A mí se me encomendó esa misión una vez. Prefería haber ido a un campo de exterminio y enfrentarme contra mil hombres con las manos atadas a la espalda antes que dar tan horrible noticia. Tanto la mujer como los hijos de mi compañero, de mi amigo, de mi hermano, lloraron desconsolados, sin más apoyo que el trozo de uniforme que sostenía yo entre las manos, intentando no recordar cómo se dispersaron sus miembros cuando la bomba estalló sobre él.

Eran los peores tiempos en los que nadie habría podido vivir. En la guerra no había días soleados, siempre se oscurecía el sol tras las nubes negras que reflejaban la mirada de la muerte, acechándonos a todos como un buitre a su presa, esperando el momento oportuno para aspirar nuestras almas y no dejarlas regresar.

Y, sin embargo, quién pudiera volver a aquellos tiempos. Los ancianos eran venerados, y su opinión era siempre la más importante. Ser viejo implicaba sabiduría e inteligencia, por eso el más anciano era siempre el más respetado. Cuando el abuelo hablaba, todos callaban. No como ahora, que vivimos todos encerrados como bebés en guarderías macabras que hacen llamar residencias para la tercera edad. Nos tratan a todos como locos, nadie nos escucha, y el concepto de anciano ha pasado de ser sabio a ser demente, senil y falto de razón alguna.

Sí, aquellos tiempos de guerra. Aquellos tiempos difíciles. Quién pudiera volver al pasado.

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